Panique et paillettes

Depuis des années, moi et mon anxiété, on file une drôle d’histoire d’amour. Pas le genre passion fusion, non. Plutôt une relation toxique, du style “je te quitte / reviens je t’aime / j’ai mal au ventre”. Elle s’invite à table, dort dans mon lit et fait la déco de mon cerveau façon « chaos scandinave ». On a trouvé notre équilibre fragile : moi je respire, elle commente.

Et voilà qu’en ce beau jeudi soir, mon corps a décidé de me servir un épisode inédit : les palpitations.

Pas les petites, non. Les grosses. Celles qui te font dire : « Bon ben voilà, c’est maintenant que je décède. »

Mon cœur s’est transformé en percussionniste hyperactif, genre concert de tambours africains sous Red Bull. Et moi, évidemment, j’analyse tout :

“Est-ce mon cœur ? Mes poumons ? Mon âme qui essaie de sortir par la cage thoracique ?”

Tout ça pendant que mon cerveau joue au narrateur dramatique :

“C’est peut-être une arythmie cardiaque. Ou un infarctus silencieux. Ou juste toi, en train d’avoir une émotion, Isabelle.”

Et là, tu te rappelles que depuis lundi, tu prends un nouveau médicament supposé empêcher ce genre de crise. EMPÊCHER, qu’ils disaient.

Résultat : je suis en plein trip sensoriel interne pendant que la molécule, visiblement confuse, se demande de quel côté elle joue.

Ajoutons à ça un petit détail croustillant : je prends une microdose d’un médicament utilisé pour traiter la schizophrénie. Juste ça. Une goutte de molécule anti-voix-dans-la-tête.

Alors forcément, quand ton cœur fait des claquettes et que tu ressens ton cerveau vibrer comme une boule disco, tu te demandes :

“Est-ce moi qui panique ou ma médication qui s’improvise DJ dans mon système nerveux ?”

Et c’est là que le grand jeu commence : l’auto-surveillance de tout ce qui bouge dans ton corps.

Je me suis retrouvée à écouter mon rythme cardiaque comme d’autres écoutent un podcast.

J’ai pris mon pouls, vérifié mes lèvres dans le miroir (“elles sont bleues ? non juste sèches”), pris un verre d’eau, respiré, re-analysé, puis relancé Google pour la 183e fois avec les mots-clés “palpitations mort imminente médicament ou anxiété”.

Le verdict : tout et rien.

Pendant ce temps, Gustave, mon chat, m’observait du coin de l’œil avec son habituel jugement félin :

“T’es pathétique, humaine. Respire, c’est juste ton cœur qui fait son cardio.”

Et il n’a pas tort, le poilu. Parce que pendant que je m’imagine déjà aux urgences en robe de chambre, la réalité, c’est que mon corps s’ajuste. Le médicament fait son test.

Et moi, comme toujours, je dramatise avec élégance.

Ce qu’il y a de beau, si on peut dire, c’est qu’après la panique, y’a ce moment de lucidité — un peu fatigué, un peu tremblant — où tu réalises que t’es encore là. Que ton cœur bat fort, oui, mais qu’il bat. Que t’as survécu à une autre soirée d’anxiété à grand déploiement.

Et qu’au fond, c’est un peu ça la vie avec une santé mentale en chantier : tu te fais peur, tu ris jaune, tu continues, pis tu t’endors en espérant que demain ton cerveau t’offre une pause café au lieu d’un feu d’artifice intérieur.

Ce soir, j’ai choisi de ne pas aller mourir dans ma tête.

J’ai mis une chandelle, respiré comme une fausse yogi et répété mon mantra :

“Ce n’est pas la fin, c’est juste un mauvais remix de mon système nerveux.”

Et si demain mon cœur décide encore de jouer les maracas, ben j’y mettrai un peu de brillant, un soupçon de sarcasme, et je danserai dessus.

Parce que tant qu’à paniquer, autant que ça brille. ✨